La tierra de nadie, prometida.

Cuando podíamos ser lo que no éramos. La tierra de nadie, prometida, que habitamos era ya casi solo un secarral con alguna zarza, y un olivo. Su fruta es de invierno, se ahoga en verano. Calor a gritos, vamos por la sombra. No tenemos dignidad, nos preguntamos. Cansados de sentirnos cansados.

Cuando podíamos ser lo que no. Tú, vosotros, sois mi sinergia, pero nosotros somos la toxina. Del arco que se lanza de sentirnos, que se tensa. Del vino que nos pierde. Los profesionales de la nada, en la tierra de nadie, prometida, artesanos de la inopia, escultores del aire, en sus callejones prometidos vamos a prostituir palabras.
Cuando volví a decidir, después de haberlo dejado, de haberme dejado, volver a frecuentar la gran mentira de los callejones limpios y puros donde nadie va y están impuestas las putas palabras.

Y si es ahora cuando podemos ser lo que no somos, si somos. Nos preguntamos. Si nos encontramos, aunque sea solo en el fogonazo de una estrella fugaz. Recuerdo, lejos, sí, la toxina del arco. Como animales que corren libres habiendo nacido presos, no, o lo han olvidado. Nos preguntamos. Lejos del fallo, no sé qué es eso de la vida, pero vivo.

Recuerdo siempre, tú, vosotros sois a mí la sinergia, pero nosotros somos la droga.